Вечные темы о том, как сходились, ругались, вешались, травились, меняли мужей и предавали жен.
Как женился известный режиссер на известной актрисе, блиставшей на всю страну, и начинал изменять ей по-чёрному, с унижениями; как она терпела и умирала в одиночестве в крохотной квартирке - единственном, что осталось от мужа и прошлой блистательной жизни.
Как отрекался партийный муж от любимой жены, на которую уже было дело. Как возвращалась эта жена из тюрьмы и ни словом не попрекала мужа. И продолжала с ним жить.
Как… как… как… как, пожалуй, никто не был счастлив.

И это люди, у которых было всё. Слава, власть, деньги. И они были избавлены от большей части тех житейских проблем, которые есть у нас.
Всё было. А с личным всё равно выходило наперекосяк.

И однажды до меня дошло.
Дошло так резко, что… как сейчас помню, я мыла полы. И аж замерла с этой тряпкой.
С чего мы вообще взяли, что мы другие? Что у нас что-то должно быть по-другому? Что мы должны любить до гроба, гореть до конца, жрать счастье ложками?
Если жизнь в принципе всегда и для всех была такой.
Почему каждая тётка думает, что где-то есть "всё хорошо", а вот у неё, вот именно у неё…

Любая ж тётка, начиная с девочки, грезит, что уж она-то будет жить счастливо.
Но сначала у тётки один долбо*б в юности, потом второй долбо*б в молодости. За третьего она выходит замуж. Расходится. И продолжает перебирать долбо*бов на что-то надеясь.

Если она посмотрит на подруг, то поймёт, что у них примерно так же.
Но она это никак не свяжет в единую статистику.
И продолжит думать, что жизнь-то на самом деле какая-то другая, но просто у неё что-то не так.

А нет, у неё просто всё как у всех.
Как обычно. Как всегда. Как 50, 70 и 200 лет назад. Как было у её мамы и бабушки. Как будет у её детей и внуков.
Поэтому собирай себя в кучку и укладывай: жизнь - говно именно такая, какой ты её видишь.
И никакие твои идеальные представления, щас будет тавтология, действительно не соответствуют действительности.
Потому что они представления, сама представила, сама придумала, сама обиделась.
А действительность - вот.

"Что это за любовь такая, если она так быстро может пройти?"
Всё окей, просто так, как оно есть.
Сегодня ты его любишь, завтра - нет. Сегодня он тебя любит, завтра - да хрен его знает, что завтра. Завтра он может перестать тебя любить, а ты можешь от этого страдать, а может тебе тоже будет пофиг.
И нечего тут ломаться. Это норма.
Теперь надо научиться из-за этого не расстраиваться.
В книгах - и любили они друг друга до самой смерти.
В жизни - вот. Это не жизнь ошиблась, это просто кто-то придумывает книги. От балды.

А на самом деле всем на всех по*уй.
По-настоящему не по*уй бывает всего лишь пару-тройку раз в жизни. С парой-тройкой людей.
Остальные - проходящие.
Проходящие мужчины и проходящие женщины. Кто-то появился, с кем-то переспала. Кто-то появился, с кем-то переспал. Завтра будет следующая. А потом ещё и ещё. И так до тех пор, пока на ком-то не застопорит.
Но это может произойти и раз в десять лет. А может не произойти вообще.

Но иногда же надо с кем-то спать.
Зачем надо? Да фиг его знает, случки, природа.
Мужчинам хочется куда-то слить, женщинам - чтоб кто-то почесал.
Одни сливают, вторые чешут. Чаще под бухлом. Потому что на трезвую ложиться с каким-то левым чуваком…
А под бухлом ещё так хочется, чтобы кто-то заткнул дыру. И вовсе не ту, что внизу.
У женщин всегда есть надежда, что… да хрен его знает на что. Что с кем-то будет "ааах".

Почесал? Вынул? Протрезвела. Объективно посмотрела. Пошёл вон.
Но не такими, конечно, словами, мы же воспитанные люди. Поэтому мы говорим "ну давай, созвонимся". И даже целуем на прощание, надо ж соблюсти приличия.

Просто однажды действительно понимаешь, что вся эта чушь про половинки и всё такое - нежизнеспособна нигде, кроме фильмов и книг. Которые кто-то придумал. Взял и придумал. От балды.
И что жизнь именно такая, как ты её видишь.

От чего ты страдаешь?
Что ты и сама не чувствуешь того, что тебе казалось, ты должна бы чувствовать?
Что с любовью всё никак ни с кем не выходит? А что, должно выходить? А с чего ты взяла?
Не выходит и с сексом? Нууу... ты поняла уже, да?

Что ты выполнила часть сделки, а он нет?
Ну, да, ты выполнила. А ему нахрен это все не упало, да.
Ну так на самом деле не упало и тебе. Что, прям хотелось сосать до конца?
Так, вроде нннадо.

Просто мужчины намного циничнее в этом вопросе.

И это тоже обычная часть жизни.
Чего тут советовать. Прими как есть.