От нашей бабы разит неуверенностью в себе. Даже если фасад нашей бабы обложен понтами и апломбом, внутри у неё -- комплексы.
Посадите нашу бабу за стол вместе с женщинами из других культур. Догадайтесь, кто будет спокойно и с интересом общаться, а кто оценивать соседок по столу, выясняя у себя в голове, кто здесь самая красивая. Догадайтесь, кто сочтёт себя самой красивой, но почему-то внутренней уверенности это понимание ей не прибавит.
Наша баба. Она, родимая.
Наша баба не живёт. Она производит впечатление. Не входит в ресторан, не сидит за столом, не наслаждается едой и беседой, а производит впечатление.
Оценивает окружающих. Выставляет себя на аукцион их оценок. Оценивает себя.
Сидит такая в метро и вдруг переполошится и давай нервически искать в сумке пудреницу. Достала, посмотрела в зеркало, провела по губам блеском. Облегчённо выдохнула. А что, собственно, изменилось-то? Переложила прядь волос слева направо и сразу почувствовала себя лучше?
Это невроз, товарищи. Невроз, свойственный нашей бабе.
Я уже как-то рассказывала: есть у меня друг, не миллиардер, но почти. Миллионов у него много.
Влюбился, как лунатик, в канадку. Гонялся за ней на своём самолёте по всему миру. Страдал страшно.
А канадка вообще некрасивая. Не кошмар, конечно, но и далеко не модель. Спортивная такая бабища, высокая, смеётся громко. На голове -- хвостик уборщицы, на жопе -- леггинсы, на ногах -- кроссовки, на спине -- рюкзачок. Глядя на неё, я всякий раз задавалась вопросом: «Ты, дорогая, в поход или из похода?»
Или, может, думаете, у неё там, в черепно-мозговой коробке, ум великий был? Да нет. Довольно простая девка. Без загонов, без метаний, без книжки в руках.
Но как же мой друг, которому доступны самые красивые и умные тёлки города, её любил -- это надо было видеть.
Почему?
Да потому, что каждую секунду своей жизни эта канадка была собой. Не сравнивала себя ни с кем, не дёргалась, что кто-то в компании красивее или умнее, чем она. Не жила интересами моего богатого друга в то время, как тот умирал, как хотел на ней жениться.
Замуж за него она, кстати, не вышла. Влюбилась в парня, который спасает китов, и улетела с ним в экспедицию. Живёт насыщенно. Проживает свою жизнь с чувством, с толком, с расстановкой.
А вы, куры драные, страдаете неврозом вместо того, чтобы, наконец, расслабиться и начать получать удовольствие от каждого последующего глотка воздуха, который, к слову, в любой момент может оказаться последним.
Девки, как думаете, почему вы такие неуверенные в себе, такие, по сути, несчастливые? Откуда в вас это?
